tag:blogger.com,1999:blog-59428792011-04-21T18:51:19.855-03:00Edifício PrimaveraFlávionoreply@blogger.comBlogger101100tag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1099487118203940392004-11-03T10:59:00.000-02:002004-11-03T11:06:54.296-02:00O Rio está na praia. Da janela do quarto vejo apenas o silêncio. E no excesso de poesia de uma paisagem parada e quente de um morro que sua, invejo os passarinhos que saltam do parapeito do vizinho e vão olhar a vida de perto.
Com esforço minha imaginação alcança ondas que arrebentam em espumas brancas e rostos felizes. Falta o barulho o cheiro o sol, que se escondem na realidade de 35 graus de Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1080581933406607412004-03-29T14:38:00.000-03:002004-03-29T14:42:27.810-03:00Enchente
Recebeu a notícia da morte do marido pelo telefone. Câncer. Fechou os olhos sem força, abaixou a cabeça, amoleceu os músculos do rosto. Os sulcos da idade à mostra, talhados como cortes na madeira de casca velha.
A neta perguntou para a vó:
- Que houve?
Ela abriu os olhos e toda a tristeza desceu rápido, com a força das águas presas durante anos por uma parede de represa que Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1079209055825744142004-03-13T17:17:00.000-03:002004-03-13T17:20:48.716-03:00Berrei sua presença
Ela falou que iria me deixar, e emudeci. Luana disse que não agüentava meu jeito, olhares reprovadores, longos silenciosos misteriosos e chorou. Eu calei. Limpou a lágrima com raiva, como se não fosse permitido derramá-la, era ela quem dizia adeus. Passou o punho, daquela cor amarelada, um desbotamento espontâneo, sobre os olhos castanhos e disse o derradeiro tchau. Fiz que Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1078333648556510522004-03-03T14:07:00.000-03:002004-03-03T14:10:27.610-03:00Cronologia de um suicida confesso
Aos seis anos escondeu-se debaixo da cadeira, na varanda, para ver o desespero da mãe ao achar que ele havia se jogado.
Aos dez, caiu do penhasco vinte sete vezes seguidas, de propósito, jogando a última fase de Mario Bross.
Aos 16, numa terça-feira chuvosa, entrou em coma alcoólico depois de beber duas garrafas de whisky do pai. Acordou, no hospital, Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1071602580076125512003-12-16T17:23:00.000-02:002003-12-16T17:23:13.900-02:00IMPRESSÕES 6
então você acorda e não me vê. Levanta e vem correndo, cambaleante, esbarrando nas paredes, e me encontra na sala, lendo um livro em silêncio, deitado no sofá. Me olha, sorri, corre para o meu peito, fecha os olhos e escuta que ele está batendo apressado, fazendo companhia ao seu.
Você se aninha no meu peito, me empurra para o canto do sofá para ganhar espaço num abraço, Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1068243123335577852003-11-07T20:12:00.000-02:002003-11-07T20:12:07.276-02:00Diálogos 1 - Sig-nós
Um casal que se conheceu há duas horas troca beijos e juras de amor:
- Isso é bem coisa de pisciano.
- O que é coisa de pisciano?
- Se apaixonar sempre que conhece uma pessoa nova e achar que ela é perfeita.
- Mas eu também sou pisciano.
(os olhos dela brilharam)
(ele não conseguiu segurar o sorriso da perfeição)
- Mas não acredito nesse papo de signos.
(os olhos dela Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1067544966630686082003-10-30T18:16:00.000-02:002003-11-03T01:11:50.860-02:00IMPRESSÕES 4
Flaneur
Sou um fantasma que anda pela rua sem ser visto. A menina, com pudor, olha pra baixo. O rapaz, passo firme, olha por cima do meu ombro, com receio de ser chamado de viado se encarar outro homem nos olhos. Sorrio para uma garota, quinze aninhos, achando que tenho a idade dela. Aprecio suas curvas nascentes, seios de pêra, coxas queimadas pelo sol do verão e torneadas pelo Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1067018502400698102003-10-24T16:01:00.000-02:002003-10-24T16:01:42.780-02:00IMPRESSÕES 3
Aplausos
O artista termina seu show em praça pública e colhe os aplausos. Graúdos, discretos, condescendentes, efusivos. Pega todos e coloca dentro do seu chapéu panamá. Mas pára, irritado, ao ver que alguém não lhe aplaude. Como ousa, pergunta. Quem és tu, um apenas na multidão, que não me aplaude? O silêncio lhe responde que é apenas uma estátua. Que acorda de seu sono de anos, Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1066499290584449672003-10-18T14:48:00.000-03:002003-10-18T14:48:10.236-03:00IMPRESSÕES 2
Vida de Atleta
Os seis anos de treinamento.
As dores no ombro, a torção no joelho.
A pressão da família, da técnica.
O impulso decisivo, a corrida derradeira.
O salto sobre o cavalo, a dupla cambalhota carpada.
Os pés paralelos, o tronco ereto.
Aplausos, a nota 9,725.
O 2º lugar, o choro.
Finalmente, uma vida normal.Flávionoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5942879.post-1066333386395125042003-10-16T16:43:00.000-03:002003-10-16T16:43:05.930-03:00IMPRESSÕES 1
Devota leitora
Segura a Bíblia com a mão direita espalmada por trás da capa. Murmura cada palavra lida como uma prece, sem produzir nenhum ruído perceptível. Observo-a da fileira de trás, na diagonal, e sorvo cada palavra lida, tremida do lábio superior, contato da língua com os dentes. O ônibus balança, a prece cessa por alguns segundos e olho devotamente para os seios da menina Flávionoreply@blogger.com